olha que quatro....sim e o realizador?!

Portugal Londres

Raul Martins, Pres. da Associação da Hotelaria de Portugal deu uma entrevista no telejornal da TVI. Vi e ouvi. Acho que não vivo no mesmo mundo do Sr. raul Martins, não obstante algumas -raras- verdades que o Sr disse.

Menor-Maior

peso morto para mim próprio....

Khruangbin - Cómo Me Quieres (Official Video)

Estava numa lista grande de vinis que o meu irmão me pediu. Quando fui buscar, ouvi, achei um espectáculo, achei que em parte, toda a música queira ser um pouco esta música, de modos que também comprei para mim, em vinyl, claro.

Avengers - Endgame

Vi vários filmes da série Avengers. Não sei se vi os 22 que "eles" dizem que este Endgame faz referência, mas vi uns quantos.
A verdade é que os via sempre com uma dose de cepticismo, fruto talvez de alguma mania intelectualista por a língua falada não ser a checa, sueca, búlgara, ou bielo-russa, nem existirem planos de 20 minutos da mesma coisa, pávida e serena, imóvel, mas no fim, aquele pedaço de acção, dava-me gozo e deixava-me satisfeito, para lá de estúpidos e pretensiosos intelectualismos que não tenho nem posso almejar. os filmes, preenchiam os requisitos para que eram criados e desse ponto de vista, achava-os bom, gostava deles. Ponto.
O mesmo não se passa com Endgames e não tem a ver com o facto da duração nem com o tê-lo visto sem legendas e numa sala enorme com uma qualidade de imagem e som brutais.
O que se passa é que na génese do filme, está....um certo intelectualismo e filosofia presentes, que o trnam, por isso, maçadores, ao contrário dos outros.
As personagens estão enredadas em raciocínios e pensamentos profundos, a que se vêm obrigados, medindo, como num jogo de xadrez, as infinitas possibilidades de cada jogada, leia-se, acção e as suas devidas consequências, na tentativa de salvar o mundo.
Se em todos os outros filmes o maniqueísmo está presente, neste ainda mais e por causa disso que o filme é mais desinteressante e gorou as minhas expectativas de 3 horas de barulho infernal de tiro e porradaria. É neste maniqueísmo que as personagens estão enredadas de modo extremamente marcante, por via das acções e das suas consequências.
O filme chega a ser tão filosófico ao ponto de me levar as aulas de filosofia de uma treta qualquer que tive na universidade onde li e analisei o Poema de parménides. No poema de parménides, um jovem montado nuns corcéis, percorre um caminho das trevas para a luz, simbolizando a luz, o conhecimento. Isto é tão forte, que chega a falar-se em passagem das trevas para a luz (usando estas expressões), no discurso do Iron Man, já depois da sua morte no filme numa gravação que deixa no seu capacete. No limite, esta morte é até, simbolicamente, a morte de Sócrates ou Jesus Cristo.
mas há mais. Reflexões intricadas sobre as viagens no tempo e as suas consequências, mais uma vez, a questão das acções e suas consequências....mesmo quando o capitão América vai viajar no tempo e depois aparece no presente -tempo actual do filme-, mas velho e casado, onde, assume, portanto, viver a vida bla bla bla
Querem porradaria e barulho, não vão ver Avengers Endgame.

Os outros não sei. Os outros, ou seja, vocês, ou seja, até mesmo ninguém porque este espaçito já não é o que era -não faz mal-, não sei. Eu tenho. Eu, dos outros, de alguns homens, de algumas mulheres, de algumas pessoas, tenho inveja. Não pela beleza, não pela riqueza, não pelos bens que possuem, não pelo que já viajaram, viram e provaram. Invejo muitas pessoas pela sua racionalidade e, com ela, serem capazes de se distanciar e analisar logicamente as situações. Com ela, simplesmente serem capazes. Não deixarem que sangue e soro se misture. Com ela, serem capazes. Com ela, serem o que querem. Não que sejam perfeitos, tenho noção que o não são, mas são capazes. Eu não sou. Simplesmente não sou.



"Mãe! Passa a tua mão pela minha cabeça!
Eu ainda não fiz viagens e a minha cabeça não se lembra senão de viagens! Eu vou viajar. Tenho sede! Eu prometo saber viajar!
Quando voltar, é para subir os degraus da tua casa, um por um. Eu vou aprender de cor os degraus da nossa casa. Depois venho sentar-me a teu lado. Tu a coseres e eu a contar-te as minhas viagens, aquelas que eu viajei tão parecidas com as que não viajei, escritas ambas com as mesmas palavras.
Mãe! Ata as tuas mãos às minhas e dá um nó cego muito apertado! Eu quero ser qualquer coisa da nossa casa. Como a mesa. Eu também quero ter um feitio que sirva exactamente para a nossa casa, como a mesa.
Mãe! Passa a tua mão pela minha cabeça!
Quando passas a tua mão na minha cabeça, é tudo tão verdade!"

Almada Negreiros

como um touro bravo, ensaguentado, cansado, cheio de farpas, mas de pé...

Luxos

Ganho num mês em Londres, o que ganho em portugal em 3, por isso, já me posso dispôr a alguns luxos. Há um invariável ( e único aliás) que ficou do meu pai amplificado pelo meu irmão através da Hi-Fi: a música. Abundam lojas que envergonham duas Fnac's juntas.
Sozinho, consigo ter maior disponibilidade -ainda que sem a minha hi-fi- para apreciar a música, a que vou comprando (tudo em vinil) e vem com código para descarregar em MP3, seja ela música nova que descubro sejam bandas que já conhecia.
É o caso do momento, em que leio Javier Marías, O teu rosto amanhã (III) e oiço nos head-phones Nils Frahm.

Não os tenho contados, mas mais de meia dúzia seguramente já comprados, entre discografia completa de The Smiths, Depeche Mode, Mogwai, U2 (estes, todos usados bem baratos e em bom estado) entre outros que descobri como Rozi Plain ou Krhuangbin, etc. e há sempre mais que quero comprar....não sei quantos quilos tenho em vinil aqui no quarto mas uns quantos já certamente!

Calor

Não saí à rua, quer dizer, durante o dia. Cheguei ao restaurante às 7 da manhã. entrei, usando o código da porta e só saí por voltas das 23, por isso, digo, não saí à rua. Mas parecia que estava na primavera de portugal. Sol, luz, muita luz e um céu azul. Percebia-se isso pela clarabóia que temos no tecto da cozinha.
Esteva calor. Aliás, o meu telemóvel com cartão português indicava chuva em portugal e 24 graus em Londres!!!
Hoje, por um dia, voltei à minha terra natal.

"Só é derrotado quem desiste de lutar"

Acho que é assim a frase de Mário Soares.


Não sei se é a primeira vez, mas fui ao chão com toda a violência. Fui derrotado, ou deixei-me derrotar, e estou agora numa encruzilhada, num labirinto. Ainda procurei no telefone por urgências, mas nem todos os hospitais estão abertos 24h/7 com urgências, vim a descobrir...só os hospitais principais. O que é um hospital principal e podia ir a um? Qual? Onde? quanto tempo lá levaria? teria transporte para casa?


Lá estava, hoje, a mulher alta magra e feia do sax a tocar músicas graves, pesadas e tristes como ela parece ser.

Londres

Londres é uma cidade bonita. O melhor adjectivo que lhe costumo encontrar é: majestosa. Os edifícios imperiais, burgueses, vitorianos, majestosos, enormes. Os edifícios alinhados na mesma arquitectura, imaculados, como se nunca por ali tivessem caído bombas na II grande guerra. Edifícios sumptuosos misturados com bairros excêntricos como Soho, Brick Lane, Camden Town e tantos outros. Edifícios negros históricos a fazer lembrar a cidade do Porto, misturados com a modernidade financeira como Canary Wharf ou o "distrito financeiro" junto ao centro, como por exemplo, perto da Torre de Londres. A London Bridge e a Millennium Bridge.
Mas é à noite, quando saio do trabalho, que lhe encontro ainda mais brilho, mais encanto. cada dealhe e recorte de um edifício saliente pela luz.
No entanto, quando caminho pelas ruas e avenidas é estranho: porque já me habituei à cidade mas sei que não sou de cá, nada disto é meu: não é a minha língua, a minha luz ou o cheiro de lisboa, o Tejo e o oceano. A pacatez de lisboa quando comparada com a imensidão de Londres. O país de Churchill e Tatcher, Beatles, Queen, Shakespeare, DEpeche Mode, Smiths, William Blake, etc, o pais de grandes nomes da história,  entranhou-se em mim mas uma segunda pele mas sei que num instante a pele pode cair. Não estranho já a mulher madura, elegante, que é Londres, mas não deixa de ser estranho andar por aqui.

E afinal, no dia seguinte, vim mesmo com o gajo debaixo do braço como um puto com um brinquedo novo.
Cada dia, hora, minuto e segundo de sacrifício em inglaterra, materializado num disco, um acto de amor para o meu irmão

Ontem, por volta das 24h, na estação do tube que uso, Green Park, vejo este poster. Tirei fotografia e assim que tive rede encaminhei para o meu irmão.

Ele, afinal, já sabia da coisa, eu não. Conversámos. Que gostava de ter o vinyl. Eu também, pensei.
Não que não se arranje pela net, mas é uma das vantagens de estar/viver em Londres, tropeçamos em lojas de música com vinis aos pontapés (e a sensação de ter aquela rodela na mão trazida da loja  é indescritível): Flash Back, Rough Trade, Container records, Music Inn, SistaRay, Phonica Records.e tantas tantas outras...disse-lhe: numa folga vou à procura.
Hoje cheguei a casa, e comecei a procurar pelo vinil nas lojas da grande Londres. Encontrei...encomendei...não o vinil normal, a versão Deluxe. Só é pena que não possa já ir buscar amanhã. Queria ir buscar amanhã, colocar uma foto no facebu e dizer-lhe:
"Mano já está, já tens um. é teu. oferta minha."

Para memória futura: o comprovativo do pedido. depois, é ir comer num indiano em brick lane e quando disponível, vir como um puto, todo contente, com o vinil debaixo do braço trazido da loja.

Thanks for your order #476554
2x
Henryk Górecki: Symphony No. 3 (Symphony Of Sorrowful Songs), Beth Gibbons and the Polish National Radio Symphony Orchestra, LP+

Heavyweight Black Vinyl housed in Deluxe tip-on Gatefold Sleeve with Mounted 16 Page Booklet Insert and Bonus DVD featuring Concert Film.

Já agora, uma faixa que, é de cortar a respiração:

https://www.youtube.com/watch?v=6VaDepHJ6_A

São 2.51h. Saí às 00.34. Fiz por isso. cada minuto, ao fim de 60, são uma hora a mais que me é paga. No fim do mês, o corpo paga, naturalmente, mas há o retorno financeiro que nem num milhão de vidas esperei quando comparado com o que recebia em Portugal. E, quando me deito, apesar de não ver o meu filho, é nele que penso. É pelo fim do mês que espero para receber o ordenado "milionário" e poder disponibilizar-lhe mais dinheiro e mais alguns "luxos" que de outro modo não poderia.

outro dia lá estava a mulher do sax, queria tê-lo dito e não disse. lá estava ela, magra, alta e feia. tocava uma música grave, muito intensa mas triste.

Saí do trabalho. percorri, como habitual a Picadilly street. Vi o bentley. todos os dias vejo um ou mais bentleys. ontem vi um benteley, um ferrari e um lamborghini...é um país sem dúvida mais rico...

hoje comprei uma máquina de café nexpresso. tive sorte, onde a fui comprar, um sítio catita, uma espécie de distrito do dinheiro onde estão por exemplo J.P.Morgan e Morgan Stanley, tem uma supermercado género Supermercado do Corte Inglês (Lisboa) e, por sorte, tinham um modelo a 76£, ora, o mais barat que havia encontrado em duas outras lojas nexpresso custava 90£. Foi o meu luxo e prémio de consolação por esta solidão e pelo sacrifício físico e psíquico que tenho feito. Em abono da verdade também, o café, um café é um balúrdio e, regra geral, em quantidades tipo baldes de 5 litros...quando versão amaricano...ou curtíssimo quando versão expresso. Para piorar a coisa, servido regra geral, em copos de papel para levar, como se se tratasse de um tubo para a urina da manhã, para levar na manhã seguinte ao senhor doutor.

Já são 3 da manhã. tenho os auriculares colocados e oiço Dead Combo.
Quando esta note cheguei a casa vi luz na cozinha. Era o rafa. falámos. O rafa trabalha em vídeo/fotografia/design. Certa vez, estava eu na cozinha a ver uns vinis que comprei e o rafa ficou interessado pelo design das capas e conteúdos interiores. Nem conhecia os músicos, muito menos aquele álbum em particular: nils frahm e olafur arnalds. Bateu-me depois um dia à porta do quarto a dizer que jáos tinha ouvid no you tube que era de cortar a respiração. bateu-me no coração, disse. Hoje, mostrou-me um vídeo por s realizado onde há uma voz off, um poeta, que fala, fazendo-me lembrar Ursula Rucker, sobre Londres, sobre a pobreza e a riqueza. Lindo o vídeo, adorei. Fiquei encantado pelo Rafa ter gostado tanto daquela música e a ter usado para o seu filme. Mas o rafa sai amanhã de casa...tenho pena, afeiçoei-me a ele...estou a ouvir Dead Combo porque, falando sobre música, me lembrei de lhe recomendar. escrevi num papel o nome: Dead Combo, numa folha de um bloco que havia na mesa da cozinha. escrevi também Ursula Rucker. Espero que goste. espero que a música, estas músicas o façam lembrar-se de mim, como eu me recordarei sempre dele, de cada vez que olhar/ouvir o álbum de nils frahm e olafur arnalds.

Hoje, drante o dia, lembrei-me dela várias vezes. Dos seus passos quando saí do banho. passos em pontas. A barriga das pernas, extremamente torneadas a realçarem naqueles seus movimentos felinos. Passo ante passo, silenciosa e delicadamente, em pontas, como um felino que se aproxima da presa, mas no caso, era ela que decidia quando e como era a presa. E as suas mãos delicadas como estiletes de flor a limparem o corpo.

Boss

My boss:

http://www.corrigansmayfair.co.uk/about-us/#richardcorrigan

My kitchen:

https://www.youtube.com/watch?v=UtH1IdTAcfA

Camané - Saudades Trago Comigo

A mulher do sax

É uma  mulher alta. Magra. Deve medir 1.85/1.90. É feia. Tem um nariz saliente, veja-a sempre de calças de ganga e uma camisa. reparei que hoje tinha uma trança. Cabelo castanho. Encontro-a com frequência na estação do metro que uso, "Green Park".
Está sempre do lado direito, depois de descer as primeiras escadas rolantes, no "ponto" autorizado pelo Mayor da cidade.
É alta e magra e feia. Toca um saxofone que não sei naturalmente o nome. parece um clarinete, mas é um saxofone pelo som.
É pelo menos a terceira ou quarta vez que a vejo/oiço. Não costumo gostar das músicas que toca. Já reparei que forma apenas uma bolsa de ar na sua cara, do seu lado esquerdo enquanto toca o saxofone.
Hoje, quando descia as escadas, reconheci o som do saxofone. Achei bonita a música e quando a vista permitiu, confirmei que era mesmo a mulher alta magra e feia do saxofone. Como gostei da música, abri a carteira e procurei uma moedas. Desenrasquei 60p, o equivalente a uns 80 cêntimos. Deitei-os para dentro da caixa do instrumento onde identifiquei muitas moedas de um 1 pound. Levantei a cabeça e fiz um sinal de "bom", "obrigado". Tinha os olhos fechados. Fiquei triste porque não viu que deixei o que pude. Fiquei contente porque me lembro que das outras vezes que vi a mulher magra alta e feia do saxofone, tocava de olhos abertos.

Os enamoramentos - javier Marias

Despia-se vagarosamente, como as árvores. Despia-se calmamente. Ao contrário das outras mulheres. As outras mulheres demoravam a vestir-se, a arranjar-se. Pois ela não. Despir-se, para ela, era compor-se, daí a lentidão em gestos desenhados por uma matemática feita de uma razão apaixonada. Tirava a roupa e dobrava-a em gestos desenhados por réguas e esquadros.
Despia-se, sem pressa.
Tirava toda a roupa, deixando apenas a lingerie. Nessa altura, sentava-se na beira da cama e calçava os seus saltos altos.
Demorava a chegar aqui. O tempo que as outras mulheres levariam a arranjar-se; o cabelo, as unhas, a maquilhagem. Ela, era tirar a roupa que lhe roubava o tempo até que a primavera do seu corpo se desse todo, nas suas férreas e apaixonadas curvas femininas de mulher.

Devia ser simples. Fazer as preparações, para, à hora do serviço, dá-lo. Dá-l signifca ouvir/ler cada ticket e preparar o que é devido à minha bancada. Mas, mas...há a minha cabeça que me desgraça. A falta de confiança e a falta de focar e concentrar. Sendo racional, creio, nem se pode dizer que tenha feito um mau trabalho. De facto, a primeira mesa demorou e sem necessidade, até porque havia, à altura, poucos tickets. O sub-chefe apertou-me os calos e como eu tremi por uns minutos largos, mas como digo, o resto da noite correu bem. Mas há sempre o peso sob a cabeça, a auto-condenação...devia ser tudo simples mas há sempre a minha cabeça pelo meio, que eu tento mas não consigo controlar...há este misto de sentimentos, uma vontade vertiginosa de relatar tanta coisa, os Bentleys que me habituei a ver diariamente, Londres imponente, o sem-abrigo com telemóvel, a polícia no metro, as obras na casa e no meu quarto que vêm interromper a minha rotina, invadir a minha pouca privacidade, as músicas e as memórias de tanta coisa que são a minha companhia diária. Não ter ninguém, absolutamente ninguém para falar dói.
É uma profissão dura, como tantas outras, não é mais dura que outras, mas é difícil, como a vida, por isso,é um sítio onde não há amigos. Passo a tarde a falar com eles (alguns) e depois, quando menos se espera, caem em cima sem misericórdia. Mas a culpa é minha que não respondo. Não é profissão para não se responder, mas eu não respondo. Como hoje, ao fim da noite, o colega J. fez o favor de me apontar partes da bancada que estavam com manchas, que tinha de limpar...sem que, naturalmente eu, tivesse metido o nariz nas limpezas dele ou respondido à sua observação
terei dito tudo?
ah pois, hoje é sexta feira, dia de as mulheres (?) saírem à rua como se estivessem em Portugal no Verão e fossem para o casamento da rainha...muitas delas, nada mais que miúdas que não fazem nada mais que ser ridículas. poucas das que se arranjam para parecer mulheres, das que vejo,poucas o são mesmo. Poucas têm a postura e a atitude de mulher. A maioria, julgo, não passa de barbies que dão nas vistas sem dúvida, mas ao ponto de serem ridículas no seus saltos altos completamente abertos, óptimos para o frio e chuva de Londres e as suas poucas vestes que igualmente as agasalha deste calor tórrido londrino.
terei dito tudo? talvez não. Mas é tarde. preciso dormir. Passar à frente. Descansar dos medo de hoje para os voltar a enfrentar amanhã, porque sempre que estou acordado, tenho um enorme desafio que é chegar ao fim do dia. Enfrentar um dia inteiro de solidão, onde, às vezes, já dou por mim a pensar em inglês misturado com português. Dormir, descansar, fugir às horas, porque acordado, tenho de ser como o Lucky Luke, mais rápido que a própria sombra.